C’est une terrasse tranquille, au creux de Paris,
Disposant, allègrement ses tables sur le trottoir,
Aux verres à la source jamais tarie.
C’est un petit établissement ouvert tard le soir
Un homme jeune, bouche ouverte, tête nue ,
La nuque posée contre la vitre bleue,
Dort, il est étendu sous la nue,
Pâle, dans le son loden vert, sur lequel la lumière pleut.
Les pieds étendus, il dort souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme.
Paris berce le chaudement, il fait froid.
Les parfums de femme ne font pas frissonner sa narine,
Il dort dans le soleil la main sur la poitrine,
Tranquille, il a deux trou rouges au côté droit.